Conversas que nunca vão acontecer
Tem um
teatro silencioso que a gente carrega por dentro. Nele, as falas são perfeitas,
os argumentos encaixam, as respostas vêm na hora certa. É curioso: na vida
real, tropeçamos nas palavras; na cabeça, somos quase eloquentes.
Quem
nunca ganhou uma discussão que nunca existiu?
Às vezes
é depois de um encontro mal resolvido. Você volta para casa e, no meio do
caminho, começa a reescrever tudo: o que deveria ter dito, o tom que teria
usado, a pausa exata antes da frase decisiva. Outras vezes, a conversa nem
chegou a acontecer — mas a mente, inquieta, cria o cenário mesmo assim. Como se
estivesse ensaiando para um palco que talvez nunca seja montado.
Se Freud
observasse isso, talvez dissesse que essas conversas imaginadas são uma forma
de elaborar desejos, conflitos, coisas que não encontraram saída no mundo
concreto. É como se a mente abrisse um espaço paralelo para dar conta do que
ficou pendente.
Mas tem
também um outro lado, mais sutil. Nem sempre estamos tentando resolver algo. Às
vezes estamos tentando nos proteger.
Porque
conversar de verdade envolve risco. O outro pode não entender, pode reagir mal,
pode devolver algo que não queremos ouvir. Já na conversa imaginada, o controle
é todo nosso. O outro responde como esperamos — ou como tememos —, mas sempre
dentro de um roteiro que, no fundo, ainda nos pertence.
Sartre falava do
olhar do outro como algo que nos expõe, que nos tira do controle sobre quem
somos. Talvez seja por isso que, na imaginação, a gente tenta recuperar esse
controle. Ali, não há surpresa verdadeira.
Mas há um
preço nisso.
Quando
essas conversas ocupam espaço demais, elas começam a substituir o encontro
real. A gente ensaia tanto que, quando a oportunidade aparece, já está cansado
— ou convencido de que não vale a pena tentar. E o que era para ser preparação
vira, discretamente, uma forma de evitar.
Por outro
lado, nem tudo é fuga. Existe algo quase criativo nisso tudo. Imaginar
conversas também é uma maneira de se conhecer melhor. No meio desses diálogos
internos, aparecem opiniões que a gente ainda não tinha organizado, sentimentos
que ainda não tinham nome.
É como se
a gente fosse, ao mesmo tempo, autor e personagem.
Fernando
Pessoa talvez reconhecesse bem esse território. Ele multiplicava
vozes dentro de si, criava interlocutores, escrevia como se estivesse em
diálogo constante. Porque, no fundo, pensar já é conversar — mesmo quando não
há ninguém do outro lado.
Talvez a
questão não seja parar de imaginar essas conversas. Elas dizem algo sobre o que
importa para nós, sobre o que ficou por dizer. Mas vale a pena, de vez em
quando, arriscar levar uma dessas falas para o mundo real.
Não
precisa ser perfeita.
Provavelmente
não vai ser.
Mas,
diferente das conversas imaginadas, as reais têm algo que a mente nunca
consegue simular completamente: a possibilidade de transformação.
