Licenciosidade do Abandono

A licenciosidade do abandono começa quase sempre de modo discreto. Não é um gesto teatral, nem uma decisão anunciada. É quando a gente deixa passar uma mensagem sem responder, adia um cuidado consigo mesmo, tolera um desconforto que antes não toleraria. No início parece descanso. Depois, vira hábito. E o hábito, silenciosamente, pede licença para se instalar.

Abandonar como quem pede permissão

Há um tipo de abandono que não nasce da impossibilidade, mas da concessão. Não é que não dê mais — é que deixamos. Deixamos o corpo ir ficando cansado, as ideias repetirem, as relações perderem espessura. A licenciosidade está justamente aí: no pequeno acordo interno que diz “tudo bem assim”, mesmo quando algo em nós sabe que não está.

Esse abandono é licencioso porque não se impõe à força; ele seduz. Oferece alívio imediato: menos esforço, menos confronto, menos responsabilidade por si. Como se a vida pudesse ser colocada em modo econômico sem custos futuros.

O abandono de si no cotidiano

Ele aparece em cenas banais. No trabalho, quando alguém aceita uma rotina que já não faz sentido só para evitar o risco de mudar. Nas relações, quando se permanece por inércia, não por presença. Em si mesmo, quando se troca curiosidade por distração contínua — rolar a tela em vez de sustentar um pensamento.

A licenciosidade do abandono não destrói de uma vez; ela desgasta. É um desinvestimento lento, quase educado. Não quebra nada, apenas vai deixando cair.

Entre liberdade e fuga

Há uma confusão perigosa entre abandonar e libertar-se. Nem todo abandono é emancipação. Às vezes, abandonar é apenas fugir do trabalho de sustentar algo vivo. A liberdade exige escolha; o abandono licencioso exige apenas desistência.

Filosoficamente, isso toca num ponto sensível: a diferença entre deixar ir e largar mão. Deixar ir pode ser um gesto ativo, lúcido, até necessário. Largar mão, quando licencioso, é recusar-se a responder pelo próprio desejo. É quando a vida vai sendo entregue ao automático, ao “tanto faz”.

A falsa paz do abandono

O abandono licencioso costuma vir acompanhado de uma paz enganosa. Menos conflito, menos tensão, menos perguntas. Mas também menos intensidade, menos presença, menos sentido. É uma tranquilidade morna, que anestesia mais do que descansa.

Com o tempo, essa paz cobra seu preço: uma sensação difusa de esvaziamento, como se algo importante tivesse sido deixado para trás — e foi, ainda que não saibamos dizer exatamente o quê.

Resistir sem endurecer

Resistir à licenciosidade do abandono não significa abraçar o controle excessivo ou a rigidez moral. Significa reaprender a sustentar: sustentar o cuidado, o desconforto criativo, a atenção. É escolher, repetidamente, não abandonar o que ainda pulsa — mesmo quando cansa.

Talvez viver com algum rigor não seja ser duro, mas ser fiel ao movimento da própria vida. Não permitir que o abandono se disfarce de descanso, nem que a desistência se venda como sabedoria.

No fim, a pergunta não é “do que posso abrir mão?”, mas outra, mais incômoda e mais honesta: do que não posso me abandonar sem deixar de ser atravessado pela vida?

Capacidade de Fluir

Nesta manhã enquanto caminhava no parque pensei: A gente aprende cedo a andar. Primeiro alguém segura nossa mão, depois solta por segundos, cai, levanta, e um dia simplesmente vai. O curioso é que, na vida adulta, o processo se inverte: quanto mais crescem as possibilidades, mais buscamos mãos invisíveis para nos guiar — manuais, opiniões, algoritmos, expectativas. Falar em capacidade de fluir e em caminhar com as próprias pernas é falar desse momento silencioso em que alguém percebe que continuar segurando tudo pode ser justamente o que impede o movimento.

Fluir não é escorrer, é sustentar o movimento

Fluir costuma ser confundido com leveza constante, como se fosse viver sem atrito. Mas fluir, filosoficamente, não é ausência de resistência; é capacidade de atravessar resistências sem endurecer. Um rio não flui porque o terreno é fácil, mas porque ele se adapta, contorna, insiste. O fluxo não elimina o obstáculo, ele o incorpora.

No cotidiano, isso aparece quando um plano falha e, em vez de paralisar, a pessoa ajusta o passo. O ônibus atrasou, a reunião mudou de horário, a resposta esperada não veio. Fluir, aqui, não é sorrir para o imprevisto, mas não transformar o imprevisto em identidade. É seguir andando sem precisar de um roteiro fechado para cada passo.

Caminhar com as próprias pernas

Caminhar com as próprias pernas não significa caminhar sozinho. Significa assumir a autoria do próprio movimento, mesmo quando se aceita ajuda. Há uma diferença sutil entre apoio e dependência. O apoio fortalece o caminhar; a dependência substitui o gesto.

Pense em decisões simples: escolher um caminho diferente para ir ao trabalho, dizer “não” sem justificar demais, aceitar um convite sem calcular excessivamente o que isso dirá sobre você. Caminhar com as próprias pernas é esse exercício diário de confiar no próprio senso de direção — mesmo sabendo que ele é falho, provisório e revisável.

Muitas vezes, o medo não é de errar, mas de errar sem álibi. Quando seguimos conselhos demais, terceirizamos o risco. Quando caminhamos por conta própria, o erro também nos pertence — e isso assusta. Mas é justamente aí que o movimento se torna real.

A ética do fluxo

Há uma ética implícita na capacidade de fluir. Ela exige atenção, não rigidez. Exige escuta do corpo, do tempo, das circunstâncias. Quem flui percebe quando insistir vira teimosia e quando recuar vira sabedoria. Não é passividade, é sensibilidade ativa.

No trabalho, por exemplo, fluir pode significar perceber que um método que funcionava já não funciona mais — e largá-lo sem ressentimento. Nas relações, pode ser aceitar que certas conversas precisam mudar de tom, ou até cessar. Fluir é reconhecer que permanência não é sinônimo de fidelidade, e mudança não é traição.

Autonomia como processo, não como estado

Caminhar com as próprias pernas não é um ponto de chegada, é um exercício contínuo. Há dias em que a gente anda firme, outros em que tropeça, e outros em que precisa sentar na calçada por um instante. Isso não invalida o caminhar. Pelo contrário: faz parte dele.

A maturidade talvez não esteja em nunca precisar de amparo, mas em saber quando ele ajuda e quando atrasa. A verdadeira autonomia não se anuncia em discursos grandiosos, mas em gestos pequenos: decidir sem pedir permissão interior, mudar de ideia sem culpa, seguir mesmo sem aplauso.

Movimento sem muletas

Fluir e caminhar com as próprias pernas é aceitar que a vida não oferece chão estável, apenas ritmo. Quem espera segurança absoluta não anda; quem aceita o desequilíbrio aprende a avançar. O fluxo não promete conforto, mas continuidade. E caminhar por conta própria não garante acerto, mas garante algo mais raro: presença.

No fim, talvez viver bem seja isso — não correr atrás de um caminho perfeito, mas manter o corpo em movimento, atento, disponível, capaz de seguir mesmo quando o mapa acaba.