Devaneio Estético

Um ensaio filosófico com pés descalços e olhos abertos

Às vezes, entre o barulho do trânsito e a pressa dos dias, nosso olhar se perde num detalhe inútil: uma rachadura bela numa parede antiga, o modo como a luz atravessa um copo com água, a coreografia casual de folhas levadas pelo vento. Não estávamos procurando nada disso. Mas algo dentro de nós suspendeu o tempo e, por segundos, vivemos num devaneio estético — um mundo sem função, sem compromisso, sem resposta. Só o ver pelo ver, o sentir pelo sentir.

Mas o que é esse instante em que o mundo parece se justificar apenas pela sua aparência? O devaneio estético, diferente da contemplação artística dirigida, é um colapso suave do senso prático, um mergulho involuntário no supérfluo que se revela essencial. Não é preciso museu nem pintura famosa: o devaneio estético nasce no inesperado, no cotidiano comovente, no toque leve do real que se mostra de um jeito novo. Ele é uma brecha na funcionalidade das coisas.

A percepção que dança

Ao contrário da percepção utilitária, que busca informações, caminhos e soluções, o devaneio estético nos retira da lógica de uso. Gaston Bachelard, em A Poética do Espaço, já havia intuído que o devaneio é uma espécie de descanso da razão, onde a imaginação ganha sua própria casa. Mas quando esse devaneio é estético, ele não apenas imagina — ele vê, escuta, toca, sente. É uma experiência encarnada, mas sem propósito.

O filósofo francês Merleau-Ponty também pode nos ajudar aqui. Para ele, o corpo é o ponto zero da experiência, e é por ele que o mundo se revela. No devaneio estético, não estamos fora do corpo, mas mais intensamente dentro dele: é o corpo que nos guia até o instante belo, não a mente que o planeja. Por isso, o devaneio estético é sempre uma surpresa. Ele nos encontra — não o contrário.

O inútil que funda o sentido

Vivemos cercados de discursos sobre produtividade, otimização e finalidade. Mas o devaneio estético nos devolve o direito ao inútil. E é aqui que a filosofia pode se rebelar contra sua própria sisudez: pensar o estético como forma de existência sem teleologia, onde o fim não é exterior à própria experiência, mas está nela. Como dizia Oscar Wilde, “toda arte é completamente inútil” — mas é justamente aí que está sua potência.

Em tempos de algoritmos que preveem nosso gosto, o devaneio estético é uma insubmissão silenciosa: ele escapa ao cálculo, ao marketing, à lógica da tendência. Ele é pessoal, íntimo e intransmissível. É o momento em que não nos tornamos consumidores de beleza, mas cúmplices dela.

O ser que se desarma

O devaneio estético exige um certo esvaziamento. Não se entra nele com o peito inflado ou a mente armada. É preciso um tipo de disponibilidade, quase uma ingenuidade. Nisso, ele se aproxima de uma experiência espiritual, ainda que sem dogma. É uma forma de humildade diante do real. Ver a beleza não porque ela se impõe, mas porque nos deixamos afetar.

Nietzsche dizia que só poderíamos criar beleza quando houvesse em nós um caos. O devaneio estético é talvez a dança efêmera desse caos com a forma — um instante onde o mundo se apresenta sem necessidade de explicação, e nós, por um momento, paramos de querer explicá-lo.

Epílogo despretensioso

Talvez o devaneio estético não nos torne mais sábios, nem mais produtivos. Mas ele nos faz lembrar que existe algo em nós que ainda é capaz de maravilhamento. E isso, por si só, já vale o instante. Um instante que, quem sabe, seja o mais verdadeiro dos dias.

Olhos Vãos

 

Quando os olhos não conseguem enxergar...

Sabe aquele momento estranho em que a gente olha para algo — uma cena, uma pessoa, um gesto — e sente que tem "mais ali" do que os olhos podem captar? É como se a visão, que tanta confiança nos dá, de repente falhasse. A realidade parece maior do que o alcance da retina. E a cabeça também falha, porque o pensamento lógico não dá conta desse "mais". Nessas horas, sentimos o limite do racional, o limite do visível.

É o que acontece quando tentamos entender um sentimento que nos ultrapassa — como o amor que chega sem motivo, a tristeza sem causa, a fé sem prova. Ou quando lemos um poema que nos emociona, mas que, se tentarmos explicar, escapa por entre as palavras.

Os gregos antigos falavam disso com respeito: há algo que está além do logos, além da palavra, além do cálculo. Platão dizia que o verdadeiro conhecimento não é o que os olhos veem, mas o que a alma reconhece — reminiscência de algo maior. No Oriente, os mestres zen sempre desconfiaram da lógica: para eles, o "satori", a iluminação, não nasce do raciocínio, mas do instante em que o pensamento para e o real se revela nu.

Lacan também cutucou essa ferida: o real é o que resiste ao sentido, ao símbolo, ao entendimento. Ele está ali, no buraco do que não se diz — por isso nos inquieta, nos escapa, nos comove.

No cotidiano, isso se mostra nas pequenas coisas: quando você tenta consolar um amigo em luto e percebe que nenhuma palavra serve. Quando uma criança te olha fixo, como se soubesse algo que você esqueceu. Quando você sente uma saudade sem nome, um medo sem forma.

Talvez aceitar que os olhos não veem tudo, que a razão não alcança tudo, seja uma espécie de sabedoria. Como dizia o filósofo francês Blaise Pascal: "O coração tem razões que a própria razão desconhece".

Há um saber além do saber. Uma compreensão que não é raciocínio, mas presença. Às vezes, tudo o que podemos fazer é fechar os olhos e sentir — como quem tateia no escuro, confiando mais no corpo, no instinto, do que na luz.

E nisso há um alívio. Porque quem aceita não entender tudo já deu o primeiro passo para entender o essencial.

Bicho Estranho

... e o trabalho na contemporaneidade: O que Viramos?

Você já notou que quase ninguém mais sabe direito o que é "trabalhar"? Não no sentido simples — de bater ponto, cumprir tarefa, entregar resultado. Isso ainda existe. Mas no sentido maior: de construir sentido, sustentar o mundo, definir quem se é por meio do que se faz.

Antigamente (digamos: na época de nossos avós e no meu é claro, pois sou sexagenário), o trabalho parecia ter um lugar fixo: era o emprego, a carteira assinada, o ofício herdado ou aprendido, o ganha-pão previsível. Hoje, ele é móvel, líquido, múltiplo — às vezes demais. Tem gente com cinco empregos e nenhuma profissão. Influencers que vivem de si mesmos. Motoristas que são também designers freelancers nas horas vagas. Professores que vendem bolo no Instagram.

Zygmunt Bauman chamaria isso de “trabalho líquido” — como tudo no mundo líquido-moderno, ele escapa da forma, da fixidez. O sujeito não é mais "o padeiro do bairro", "o professor da escola", "o advogado da cidade". Ele é um amontoado de tarefas em rede, um prestador de serviço perpétuo, uma promessa de produtividade nunca cumprida.

E o cansaço? Ah... Byung-Chul Han falou bonito disso: vivemos na "sociedade do desempenho", onde o chefe virou interno. O sujeito se explora sozinho — acorda cedo, faz curso online, melhora a performance, lê sobre inteligência emocional... e desaba à noite com crise de ansiedade. Porque no fundo, o trabalho se colou à identidade: "sou o que produzo".

E o ócio criativo, que Domenico De Masi prometia? Virou privilégio raro — como férias em lugar sem wi-fi.

Mesmo assim, há beleza nesse caos: nunca foi tão possível inventar ofícios novos, misturar saberes, reinventar-se aos 40, aos 60. A contemporaneidade tem dessas contradições: cansa, mas dá chance de fuga. Precariza, mas liberta de velhas jaulas.

Talvez seja como aquele personagem de Ítalo Calvino em O Barão nas Árvores: viver entre galhos instáveis, nunca tocando o chão firme — mas vendo o mundo de um ângulo novo.

Porque trabalhar hoje não é mais só sustento. É sobrevivência simbólica. É procurar sentido. Ou, no mínimo, manter o vazio longe por mais uma tarde.

Mas talvez o exemplo mais gritante da mutação do trabalho na contemporaneidade seja a figura do "empreendedor de si mesmo" — um sujeito que, no fundo, não empreende nada além da própria força de trabalho precarizada. Empresas como Uber, iFood, Rappi, Amazon transformaram o antigo trabalhador assalariado em "parceiro", "colaborador", "motorista autônomo", como se o sujeito tivesse aberto uma microempresa quando, na prática, só perdeu direitos: sem férias, sem décimo terceiro, sem seguro contra acidente, sem previdência garantida.

É o velho truque do capital disfarçado de modernidade: transferir os riscos para o indivíduo e manter os lucros com a plataforma. Como bem analisou Ricardo Antunes, no capitalismo digital de plataformas o trabalho se esconde atrás de palavras bonitas — flexibilidade, autonomia, liberdade — enquanto esmaga o tempo de descanso e a segurança mínima. O trabalhador, que antes era explorado sob contrato formal, agora é explorado sem contrato algum.

Postagem no Instagram da análise do sociólogo Ricardo Antunes:

https://www.instagram.com/reel/DH67w1FPGBi/?utm_source=ig_web_copy_link

Parece liberdade, mas é servidão voluntária. Parece escolha, mas é necessidade. Afinal, quem pode realmente escolher quando não há alternativas?

Pierre Dardot e Christian Laval chamam essa lógica de "nova razão do mundo": um neoliberalismo que não precisa mais mandar — basta ensinar cada um a explorar a si mesmo. O sujeito virou empresa de si mesmo, gerente da própria miséria, responsável por seu sucesso ou fracasso num mercado onde quase ninguém vence. Até o desempregado, nessa lógica cruel, é culpado por não ter se reinventado o suficiente.

O paradoxo da era é este: nunca se falou tanto em "ser dono do próprio nariz" e nunca tantos trabalharam sem qualquer poder real sobre o próprio destino laboral. O trabalhador virou um "empreendedor compulsório", jogado no mercado sem rede de proteção — uma engrenagem descartável na grande máquina do capital global.

E ainda assim, no meio desse cenário duro, pulsa a velha pergunta: é possível um outro trabalho? Um outro modo de viver e produzir sentido, fora dessa engrenagem? A resposta talvez esteja nos pequenos gestos de fuga — na recusa, na solidariedade, na invenção coletiva. Porque trabalho, no fundo, é também aquilo que escolhemos fazer do tempo e da vida.

Desejos e Desafios

Outro dia, parado num cruzamento enquanto o semáforo piscava no vermelho, me peguei pensando em como nossos desejos se parecem com aqueles carros ansiosos para arrancar. Ficam ali, acelerando por dentro, esperando a menor chance de atravessar o que quer que esteja bloqueando o caminho. Mas, como no trânsito da vida, nem sempre o verde chega na hora que a gente quer. E às vezes, quando chega, a gente descobre que o caminho estava cheio de buracos. Foi aí que me veio essa vontade de escrever sobre desejos e desafios — essa dupla dinâmica que dança dentro da gente, como se fossem dois lados de um mesmo impulso existencial.

Desejo: o motor invisível da existência

O desejo é aquilo que nos move, mesmo quando tudo parece parado. Ele não precisa de lógica, nem de permissão. Desejamos antes mesmo de saber o que é desejar. Um bebê deseja o colo, o calor, o leite — não porque entenda o mundo, mas porque algo nele o empurra pra frente. Assim, o desejo é anterior à razão. É impulso, é chama. É o que nos tira do lugar e nos faz imaginar futuros.

Mas o desejo também nos fragiliza. Ao querer, admitimos falta. O filósofo francês Gilles Deleuze dizia que o desejo é produção, não carência. Ao contrário de Freud, que via o desejo como um vazio a ser preenchido, Deleuze enxergava nele uma força criativa, capaz de inventar caminhos onde antes só havia ausência.

Só que o desejo, por si só, não basta. Ele precisa se confrontar com a realidade — e é aí que surgem os desafios.

Desafio: o chão onde o desejo tropeça (ou aprende a dançar)

Se o desejo é o motor, o desafio é a estrada. Às vezes lisa, às vezes esburacada, cheia de curvas inesperadas. E o que torna um desafio um verdadeiro desafio não é a sua dificuldade objetiva, mas o quanto ele ameaça o nosso desejo. Desejamos amar, mas temos medo de sermos rejeitados. Desejamos criar algo novo, mas enfrentamos o pavor do fracasso. Desejamos mudar de vida, mas não sabemos como sair do piloto automático.

O filósofo brasileiro Mario Sergio Cortella diz que o desafio é o que dá sabor ao esforço. Sem desafio, o desejo se acomoda, perde vitalidade, vira capricho. É no embate com o obstáculo que o desejo se afina, amadurece, se transforma em vontade. Schopenhauer chamava isso de “vontade de viver”, uma força cega e incessante que nos empurra contra o mundo, mesmo quando ele parece não querer ser empurrado.

A dança entre desejo e desafio

O encontro entre desejo e desafio não é uma batalha, mas uma dança. Às vezes o desejo lidera, às vezes o desafio exige novos passos. O segredo talvez esteja em não se apegar demais a nenhum dos dois. Nem desejar sem limites, nem aceitar o desafio como punição. Há uma sabedoria que se constrói no equilíbrio: desejar o suficiente para sair da inércia, mas enfrentar o desafio com humildade e criatividade.

Nietzsche talvez dissesse que só se torna digno da vida quem abraça seus desejos sem medo e encara seus desafios sem ressentimento. E isso não significa vencer sempre, mas dançar com o que se apresenta, com a leveza de quem sabe que o desejo nunca se apaga — ele apenas muda de forma.

O desejo como direção, o desafio como caminho

No fundo, viver é isso: um desejo que se renova diante dos desafios que se multiplicam. Cada dia é uma chance de reajustar o rumo, como quem recalcula o GPS existencial. E se às vezes o desejo parece ingênuo e os desafios intransponíveis, talvez o truque esteja em lembrar que são justamente esses dois que nos mantêm vivos, atentos, em movimento.

E assim, entre um desejo e outro, entre um desafio e mais um, seguimos — como carros no sinal, esperando o próximo verde, mesmo sabendo que a estrada nunca será perfeita. Mas é nossa. E isso já é um começo.

 

Negação da Reciprocidade

Sempre ouvimos que a reciprocidade é a base das relações humanas. Seja no amor, na amizade ou no trabalho, esperamos que aquilo que oferecemos volte para nós de alguma forma. Mas e quando isso não acontece? Quando ajudamos sem receber ajuda, quando ouvimos sem ser ouvidos, quando amamos sem ser amados? Existe algo de errado em esperar reciprocidade? Ou a vida simplesmente é assim?

A negação da reciprocidade pode ser vista como um sinal de indiferença, desigualdade ou até mesmo abuso. No entanto, também pode revelar algo sobre a própria natureza da existência: nem tudo se equilibra, nem tudo retorna. A ilusão da simetria nas relações pode gerar ressentimento quando confrontada com a realidade. Friedrich Nietzsche, por exemplo, nos lembra que a vida não opera segundo regras morais fixas; a busca por justiça absoluta é uma construção humana, não um princípio natural.

A negação da reciprocidade também desafia a ideia de que nossas ações devem sempre ter uma recompensa. Filósofos como Emmanuel Levinas argumentam que o verdadeiro sentido da ética não está na troca, mas na responsabilidade incondicional pelo outro. O dever de cuidar e se importar não deveria depender do retorno. No entanto, isso é uma visão que exige um grau de desprendimento raro, especialmente em um mundo onde tudo parece uma transação.

No dia a dia, a falta de reciprocidade pode ser desgastante. O amigo que nunca pergunta como estamos, o colega de trabalho que se aproveita da nossa boa vontade, a família que exige sem dar nada em troca. Podemos reagir de duas formas: ou ajustamos nossas expectativas e aceitamos que nem sempre haverá retorno, ou nos tornamos mais seletivos, evitando relações que só consomem sem nutrir.

A pergunta é: a reciprocidade é um direito ou um privilégio? Talvez a resposta esteja em um equilíbrio entre razão e generosidade. Não se trata de cobrar de forma implacável, mas também não de aceitar passivamente a negação da reciprocidade como se fosse a ordem natural das coisas. Afinal, sem um mínimo de troca, até mesmo os laços mais fortes se desfazem.

Espiritualidade Racional

Você já parou para pensar na conexão entre espiritualidade e razão? Às vezes, parece que esses dois mundos estão em polos opostos, mas será que realmente precisam ser assim? Vamos explorar juntos a ideia de uma espiritualidade racional, uma abordagem que busca o equilíbrio entre a mente e o espírito, entre a lógica e a transcendência.

Para começar, imagine esta cena: você está sentado em sua sala, envolto pela luz suave da lâmpada, pensando sobre o propósito da vida. Você pode sentir uma sede por algo mais, algo que vá além das respostas óbvias e das explicações simples. É aí que a espiritualidade entra em cena.

Agora, vamos adicionar um toque de racionalidade a essa imagem. Digamos que você seja inspirado pelas ideias de um dos grandes pensadores da história: Immanuel Kant. Kant acreditava na importância da razão e da autonomia moral, mas também reconhecia a existência de um mundo metafísico, além do alcance da razão pura. Essa dualidade entre o mundo empírico e o mundo transcendental pode ser vista como um ponto de partida para explorar a espiritualidade de maneira racional.

Então, o que exatamente é a espiritualidade racional? Em essência, é a busca por uma compreensão mais profunda do universo e do nosso lugar nele, sem abandonar a razão ou a lógica. É reconhecer que existem mistérios que a mente humana pode não ser capaz de compreender totalmente, mas que ainda assim merecem nossa atenção e reflexão.

Na prática, a espiritualidade racional pode se manifestar de várias formas. Pode ser através da meditação, da contemplação da natureza, da arte, da filosofia ou até mesmo da ciência. É estar aberto para experiências que transcendem o mundo material, enquanto se mantém um olhar crítico e questionador sobre essas experiências.

Por exemplo, pense em uma pessoa que pratica meditação regularmente. Ela pode relatar uma sensação de paz interior e conexão com algo maior durante esses momentos de quietude. Isso não precisa ser negado ou explicado puramente como um fenômeno neurobiológico. Em vez disso, pode ser visto como uma experiência legítima que merece ser explorada, mesmo que não possa ser totalmente compreendida pela ciência atual.

A espiritualidade racional também nos convida a questionar dogmas e crenças que não resistem ao escrutínio da razão. Não significa rejeitar completamente a fé ou a intuição, mas sim discernir entre o que é verdadeiramente significativo e o que é apenas resultado de condicionamentos culturais ou emocionais.

É importante ressaltar que a espiritualidade racional não é uma fórmula pronta ou um conjunto de crenças fixas. É uma jornada pessoal e em constante evolução, que pode levar a diferentes conclusões para diferentes pessoas. O que importa é a busca sincera pela verdade e pelo entendimento, combinando mente e espírito de maneira harmoniosa.

Em última análise, a espiritualidade racional nos convida a abraçar a complexidade do universo e da experiência humana, sem perder de vista a importância da razão e do pensamento crítico. É um convite para explorar os mistérios do cosmos com os pés firmemente plantados no chão, mas com os olhos voltados para as estrelas.

Então, quando se encontrar contemplando o sentido da vida, lembre-se da possibilidade de uma espiritualidade que abraça tanto a razão quanto o mistério. Quem sabe que novas compreensões e descobertas aguardam aqueles que ousam embarcar nessa jornada de autoconhecimento e transcendência?