Princípio do Sentido

De manhã cedo, ao acordar, ninguém precisa que lhe ensinem a respirar. Mas quase todos precisam, em algum momento da vida, se perguntar: “Por que levantar hoje?” O que nos move não é só a sobrevivência biológica, mas a busca por algum sentido — uma razão que costure as horas e dê peso às escolhas. Esse impulso é tão fundamental que poderia ser chamado de um princípio: algo que antecede e organiza nossa experiência.

O filósofo Viktor Frankl, em Em busca de sentido, mostrou isso com clareza brutal: nos campos de concentração, aqueles que encontravam um “porquê” suportavam quase qualquer “como”. Para ele, o ser humano é, antes de tudo, um buscador de sentido — e quando essa busca falha, abre-se espaço para o vazio existencial.

Mas o sentido não é apenas individual. Na sociologia, Émile Durkheim já havia percebido que rituais, religiões e tradições fornecem à coletividade um horizonte de significados. É por isso que uma festa nacional ou até o campeonato de futebol podem dar à vida cotidiana um gosto de pertencimento. O sentido, nesse caso, é partilhado, costurado pelas narrativas coletivas que nos dizem: “você faz parte de algo maior”.

No entanto, o princípio do sentido no capitalismo contemporâneo se vê tensionado. O sistema oferece mil possibilidades de consumo, mas pouco responde às perguntas essenciais: quem somos? Para onde vamos? O filósofo brasileiro N. Sri Ram, em A Busca do Sentido da Vida, lembra que o verdadeiro sentido não pode ser reduzido a conquistas externas ou acúmulo de bens; ele brota da capacidade de autoconhecimento e de ligação com o outro.

No dia a dia, esse princípio se manifesta em detalhes. Alguém que cozinha para a família encontra sentido no cuidado. Outro que se dedica ao trabalho voluntário vê ali um lugar para sua existência. Até o estudante que encara provas e trabalhos exaustivos o faz não só pela nota, mas porque imagina um futuro em que isso terá significado.

O risco maior talvez seja esquecer que o princípio do sentido é uma necessidade constante, e não algo dado de uma vez por todas. Sentido não é herança; é tarefa. Ele se renova, se transforma, às vezes se perde para depois ser redescoberto. Como dizia Camus, ao refletir sobre o absurdo, não há sentido pronto no universo, mas nós é que o inventamos a cada passo — e nesse ato criador reside a dignidade humana.

Assim, o princípio do sentido é a fonte invisível que nos sustenta: lastimamos, rejubilamos, amamos, sofremos, trabalhamos e descansamos, sempre tentando costurar uma narrativa que nos faça dizer, mesmo em silêncio: “valeu a pena ter levantado hoje”.

Lastimar e Rejubilar

Costumamos imaginar que tristeza e alegria são estados que se alternam, como luz e sombra que nunca se tocam. Mas, na prática, não é bem assim. Às vezes, o choro e o riso se confundem — basta lembrar de uma despedida: a dor da separação e a gratidão pelo encontro vivido se misturam na mesma lágrima. Lastimar e rejubilar são dois gestos da alma que, em vez de se anularem, se completam.

O filósofo Nietzsche, em A Gaia Ciência, já lembrava que a vida só ganha profundidade quando aceitamos seu caráter trágico. Para ele, não há alegria verdadeira que não carregue um certo peso, assim como não há dor que não esconda a semente de uma possível renovação. O “eterno retorno” nietzschiano não é só a repetição dos prazeres, mas também das dores — e ainda assim, ele nos desafia a dizer “sim” à vida em sua totalidade.

Na sociologia das emoções, Émile Durkheim observava como rituais coletivos — festas, funerais, comemorações — sempre trazem essa mistura. Num funeral, por exemplo, lastima-se a perda, mas também se rejubila a vida daquele que partiu. A sociedade cria formas de elaborar essa tensão, porque sabe que o humano não vive apenas de luto nem apenas de festa, mas da combinação entre ambos.

No cotidiano, essa ambiguidade aparece de maneira quase banal. Uma mãe que vê o filho partir para estudar em outra cidade lastima a ausência, mas rejubila pela conquista. Um trabalhador que se aposenta sente a perda da rotina que o estruturava, mas rejubila pelo descanso merecido. São momentos em que a vida nos pede para segurar duas emoções aparentemente contrárias na mesma mão.

No Brasil, Rubem Alves já escrevia com sua doçura filosófica que “a saudade é a nossa maneira de rejubilar o que se perdeu”. Isso mostra como até a dor pode ser uma celebração disfarçada, porque só se sofre pelo que foi valioso.

Talvez a grande sabedoria esteja em perceber que lastimar e rejubilar não são estágios separados, mas dois movimentos do mesmo coração. Lastimamos porque amamos, rejubilamos porque sobrevivemos às perdas. E, no fim, viver é justamente essa arte paradoxal: aprender a sorrir com os olhos marejados.

Superstição e Crença

 

Quando bater na madeira é mais do que um gesto...

Tem gente que nem acredita em nada, mas bate na madeira do mesmo jeito. Só por via das dúvidas. É como se dissesse: “vai que, né?”. No fundo, ninguém quer brincar com o destino, mesmo quando jura que o destino não existe.

No dia a dia, superstição e crença andam lado a lado, tropeçando uma na outra feito gente numa calçada estreita. Uma é aquela velha senhora que leva um galhinho de arruda atrás da orelha. A outra, um jovem de óculos de realidade aumentada que acredita em inteligência artificial como oráculo. Ambas, no fim das contas, estão tentando responder à mesma coisa: como viver num mundo que não se explica todo?

Entre o invisível e o improvável

Superstições são gestos herdados, fragmentos de um saber que não passou pelo crivo da ciência, mas que sobreviveu ao tempo. Elas não prometem verdades, mas oferecem alívio. Já a crença é mais estrutural — é como uma casa onde o sujeito se abriga. Pode ter teto de religião, parede de filosofia, ou chão de misticismo. Às vezes, é uma cabana improvisada; às vezes, uma catedral inteira.

A religião oferece um Deus, um plano, um sentido maior. O misticismo não se preocupa tanto com dogmas, mas com vibrações, energias, ciclos. A fé, por sua vez, pode existir sem nome nem endereço fixo: acreditar que vai dar certo, que existe algo além, que o amor cura — isso já é fé.

E a ciência popular? É aquele remédio de vó que funciona “porque sempre funcionou”, mesmo que nenhum estudo comprove. É o chá de boldo, a canja para gripe, o sabugo de milho para dor de ouvido. Não está nos livros, mas está na boca do povo — e na prática de quem quer sobreviver com o que tem.

A inovação está na pergunta, não na resposta

A filosofia tradicional sempre quis separar razão e crença. Mas e se a gente inovar e perguntar: e se toda crença, superstição ou ciência for apenas formas diferentes de lidar com a ignorância? E se bater na madeira, fazer um gráfico, acender uma vela ou consultar um oráculo forem variações de um mesmo gesto humano — o de procurar sentido onde o mundo parece mudo?

O filósofo Ernst Cassirer dizia que o ser humano é antes de tudo um animal simbólico — a gente não vive só de fatos, vive de significados. O que a superstição e a crença revelam não é ignorância, mas sensibilidade. É a percepção de que há uma camada do real que escapa às fórmulas, mas não escapa ao sentimento.

No fim, acreditar é um ato de imaginação. E talvez seja esse o maior poder humano: preencher com histórias, gestos, rituais e afetos aquilo que a lógica não explica por completo. Afinal, nem tudo que é real precisa ser comprovado; basta ser vivido.