Corpos Dóceis

Quando o corpo aprende a pedir licença

Outro dia percebi que eu estava sentado exatamente como me ensinaram: costas eretas, pernas paralelas, mãos quietas. Ninguém me mandou fazer isso naquele momento. Ainda assim, fiz. Meu corpo sabia. E foi aí que lembrei de Foucault.

Ele chamaria isso de um corpo dócil: um corpo que não apenas obedece, mas que aprendeu a obedecer sozinho.

O que Foucault queria dizer com “corpos dóceis”?

Em Vigiar e Punir, Foucault mostra como, a partir do século XVIII, o poder deixou de atuar só punindo e passou a treinar. O corpo virou um projeto. Não bastava mais que ele fosse forte ou útil — ele precisava ser útil, previsível, produtivo e controlável.

O corpo dócil é aquele que:

• se move como deve,
• senta como deve,
• trabalha como deve,
• fala quando deve,
• cala quando deve.

Não por violência explícita, mas por disciplina: escola, quartel, hospital, fábrica, escritório, academia, algoritmo.

O genial (e assustador) é que o poder já não precisa mais gritar. O corpo aprendeu a se corrigir sozinho.

Cena 1: a sala de aula

Crianças enfileiradas, carteiras alinhadas, silêncio valorizado, ir ao banheiro só com autorização. O corpo aprende cedo que há um jeito certo de existir no espaço.

Quem se mexe demais é “hiperativo”.
Quem fala fora de hora é “indisciplinado”.
Quem questiona demais é “difícil”.

Não se ensina apenas matemática. Ensina-se postura, ritmo, obediência.

Cena 2: o trabalho

No escritório, ninguém prende você com correntes. Mas:

• O relógio controla seus gestos.
• O crachá controla seu acesso.
• O e-mail controla seu tom.
• O salário controla seu medo.

Você não está preso. Está formatado.

Seu corpo aprende quando pode ir ao banheiro, quanto pode comer, como pode vestir, como deve sorrir. E ainda agradece no final do mês.

Cena 3: a academia

Até o corpo “livre” da academia é disciplinado: séries, repetições, metas, métricas, espelhos. O corpo precisa performar. Precisa caber num padrão de eficiência estética.

Até o prazer virou planilha.

Cena 4: o celular

Aqui Foucault não chegou a ver, mas certamente sorriria com ironia: o corpo dócil agora segura o próprio instrumento de vigilância. Ele se oferece ao algoritmo. Mede passos, sono, humor, produtividade.

Não é mais só o Estado que vigia.
É o aplicativo.
E, principalmente, eu mesmo.

O ponto mais perturbador

O corpo dócil não é o corpo que sofre.
É o corpo que acha normal.

Eu não sinto que estou sendo controlado. Eu sinto que estou sendo “organizado”. E é justamente aí que o poder vence.

Foucault não fala de tiranos visíveis. Ele fala de uma engenharia invisível da normalidade.

O corpo dócil não é quebrado.
Ele é educado.

Mas existe saída?

Foucault não oferece libertação romântica. Ele oferece consciência.

Talvez a pequena revolução esteja em:

• sentar diferente,
• andar sem pressa,
• trabalhar sem se reduzir,
• dizer não sem pedir desculpas,
• descansar sem culpa,
• existir fora da performance.

O corpo começa a deixar de ser dócil quando volta a ser sensível.

Um fechamento pessoal

Hoje, quando percebo meu corpo se ajustando automaticamente, eu me pergunto:

Isso é conforto… ou adestramento?

Nem sempre a resposta é clara. Mas só a pergunta já é um pequeno ato de indisciplina — e, para Foucault, isso já é política.

Porque, no fundo, o corpo dócil não é apenas um corpo obediente.
É um corpo que esqueceu que poderia se mover de outro jeito.

E talvez pensar seja exatamente isso: lembrar ao corpo que ele ainda pode escolher como existir no espaço.

Vozes Diferentes

As caminhadas pela manhã são diferenciadas, estou mais relaxado e com expectativas para as novidades do dia, as vozes que habitam minha mente estão mais calmas e atentas dando ouvidos ao mundo exterior, esperando o momento para entrarem em ação, elas são muitas. Há vozes que querem convencer. Outras só querem existir. Algumas explicam, outras confundem, e há aquelas que apenas acompanham — como se caminhassem ao nosso lado sem pedir nada.

A voz da infância ainda fala baixo dentro de nós, usando palavras simples. A da juventude fala rápido, como se o tempo estivesse sempre acabando. A da maturidade aprende a fazer silêncio entre uma frase e outra. E a do cansaço… essa não fala: suspira.

Também há vozes que não são nossas. A voz da cidade, feita de buzinas e anúncios. A voz da família, que ecoa mesmo quando ninguém está por perto. A voz da internet, que fala em coro. E, no meio de todas elas, tentamos reconhecer qual ainda nos pertence.

As vozes diferentes não brigam apenas entre si — elas disputam a nossa atenção. Uma pede coragem. Outra pede prudência. Uma diz “vai”. A outra diz “espera”. E quase nunca concordam.

Fernando Pessoa escreveu que “viver é ser outro”. Talvez por isso sejamos um pequeno coral ambulante, afinado e desafinado ao mesmo tempo, tentando transformar ruído em melodia.

No cotidiano, aprender a viver não é escolher uma única voz. É aprender quando cada uma deve ser escutada.

Porque algumas vozes nos empurram. Outras nos protegem. E algumas só existem para lembrar que ainda estamos vivos.

Fadiga de Sentido

 

Cansaço Moral e Fadiga de Sentido

Há um tipo de cansaço que não melhora com sono. A gente dorme, acorda, toma banho, cumpre o roteiro do dia — e mesmo assim algo continua pesado. Não é o corpo: é o sentido. Ou melhor, a falta dele. Esse é o território onde o cansaço moral encontra a fadiga de sentido.

O cansaço moral nasce quando tudo exige uma posição. Opinar, reagir, escolher lados, demonstrar indignação correta, empatia calibrada, discurso ajustado. O mundo virou um teste contínuo de caráter — público, rápido e sem direito a silêncio. Não é que faltem causas justas; é que falta intervalo. Falta o direito de não responder imediatamente a tudo, de não transformar cada acontecimento em identidade.

Já a fadiga de sentido aparece quando, mesmo fazendo “as coisas certas”, nada parece realmente necessário. Trabalha-se, consome-se, fala-se, compartilha-se — mas a pergunta silenciosa insiste: para quê? Não é niilismo declarado; é um esvaziamento discreto. A vida continua funcionando, mas sem densidade.

Byung-Chul Han chama isso de uma sociedade do desempenho que nos adoece não pela proibição, mas pelo excesso de possibilidade. Tudo pode, tudo deve, tudo é projeto. O resultado não é liberdade, é exaustão. Eu acrescentaria: uma exaustão moral, porque até descansar parece um dever mal cumprido.

No cotidiano isso aparece em gestos pequenos. A mensagem que você responde por obrigação, não por desejo. A opinião que você repete porque “é o que se espera”. O incômodo difuso de estar sempre atrasado em relação a alguma causa, algum debate, alguma versão melhor de si mesmo. Não é culpa no sentido clássico — é desgaste ético.

Ailton Krenak oferece um desvio interessante: talvez estejamos cansados porque fomos convencidos de que a vida precisa justificar-se o tempo todo. Produzir, explicar, provar utilidade. Quando o sentido vira planilha, ele cansa. Quando tudo precisa servir para algo maior, nada serve para nos sustentar por dentro.

Talvez a saída não seja encontrar mais sentido, mas reduzir o ruído que o sufoca. Aceitar que nem toda experiência precisa virar posicionamento. Que o silêncio também é uma forma de cuidado. Que não responder já é, às vezes, uma resposta ética.

O cansaço moral não se cura com slogans motivacionais. A fadiga de sentido não se resolve com produtividade. Ambos pedem algo mais simples e mais difícil: reconectar-se com aquilo que não precisa ser exibido, defendido ou explicado. Aquilo que, quando acontece, não cansa — mesmo quando dá trabalho.

No fim, talvez descansar seja reaprender a viver sem estar o tempo todo se justificando para o mundo.